¿Y ahora qué?

¿Se completó la tarea casi milagrosa? Si, los 33 mineros del desierto de Atacama, de Chile, ya están en la superficie bajo el sol. Esa etapa se cerró pero ahora viene la segunda parte que, muy posiblemente, sea más difícil que la anterior. Los 33 hombres se sumaron y AHORA SON 300 MINEROS SIN TRABAJO, CON UNA DEMASIADO LARGA HISTORIA DE EXPLOTACIÓN Y DESPROTECCIÓN. Posiblemente sea más difícil porque no hay ingenierías apropiadas para despertar la conciencia y el corazón de muchos empresarios. Ya conocemos la tradición de trabajo flexible que ofrecen quienes no suelen reconocer los derechos sagrados de los trabajadores. No quiero ser maniqueísta y agrandar aun más la brecha entre los que tienen el capital y los que ponen el trabajo. Pero de la gente que viene de una formación de derecha y neoliberal...no creo que se pueda esperar mucho. El Presidente de Chile se ha visto confrontado a una tarea dura, intensa y puso su cara y abrió los brazos a los rescatados. Ahora tendrá que demostrar que su actitud, sus promesas, no han sido productos de momentos sentimentales. El sentimentalismo nos moja los ojos y se derraman lágrimas en nuestras mejillas frente a documentales que suelen mostrarnos la otra cara de los sucesos. ¿Damos el paso siguiente? ¿Al menos propagamos la palabra de la conciencia que despierta? ¿Aportamos algo a la masa crítica de gente iluminada y responsable? Yo espero y quiero confiar. El mundo entero ha sido testigo. De manera que...mucho cuidado. Dios también.

Llévanos de la oscuridad a la luz.

Se puede decir que la humanidad ha perdido el rumbo, que el caos agravia al planeta, que el aire está cada vez mas contaminado, que el petróleo sigue despertando codicias y rapiñas, que desde que terminó la segunda guerra mundial no hubo un día de paz en esta tierra, que la han convertido en un arsenal, en un basurero. También se puede decir que las conspiraciones de los poderosos entre los poderosos aplastan o digitan gobiernos, que lavan cerebros, que crean pensamientos, que usan los instrumentos mediáticos para idiotizar a las masas, para aterrorizar, para anular resistencias, para sofocar la auténtica creatividad, para robar el agua y revenderla mientras las mayorías siguen fascinadas y atrapadas por el show interminable. Si, se puede decir éso y mucho más. Pero en medio de toda esa hediondez (recuerdo a Saramago) sucede algo absolutamente extraordinario, un milagro de los grandes cuando ya nadie cree en milagros, un milagro donde ese misterio que llamamos Dios se asocia con un grupo de técnicos, ingenieros y rescatistas para salvar a 33 hombres atrapados en las entrañas de la tierra. Una historia que empieza con la irresponsabilidad criminal de una empresa de minería poniendo en riesgo a un grupo de los hombres que le hacen el trabajo. Setecientos metros abajo la tierra los atrapa, los celulares dan cuenta, las mujeres acampan alrededor de la mina y un clamor por el rescate se extiende resonando por el mundo. Más de dos meses abajo, con una disciplina ejemplar, sosteniéndose mutuamente, recibiendo el solícito apoyo que constantemente desciende desde las superficie y se llega al día señalado: 13 de octubre y, uno a uno, son rescatados, y traídos de la sombra a la luz. Una enorme parte de la humanidad atestigua. Y la celebración conmueve, sacude almas y corazones por doquier. Los liberados reciben abrazos y besos de los suyos, apretones de mano, abrazos de su Presidente. El escenario es el desierto de Atacama. El milagro ocurre en Chile. El querido Evo se viene de Bolivia a recibir como un padre a un minero boliviano. (En tanto, la empresa sugestivamente ha presentado quiebra, se ha negado a pagar los sueldos a las familias de los hombres viviendo su ordalía, intentando borrarse, eludir a la justicia). Este suceso jamás será olvidado en sí mismo. Pero, por encima de todo, es una advertencia, es una metáfora apropiada para este momento histórico donde las infamias, intrigas y perversas estrategias disimuladas están siendo derrotadas. El paso de la oscuridad a la luz, de la mentira a la verdad se manifiesta y se acelera. Mientras las traiciones y las omisiones criminales de las iglesias se documentan y publican, mientras las intrigas secretas del club Bilderberg y afines son tema de comentario e indignación general, mientra las construcciones del neoliberalismo estallan en micropartículas, crece y crece la masa crítica de iluminados. Ya nada perverso permanerá oculto por mucho tiempo. El paso siguiente es la reconstrucción y la auténtica pacificación. Proclamo mi utopía personal: soldados retirándose por las suyas de Irak e Afganistán, arrojando o desactivando sus armas, soldados quedándose para poner los nuevos cimientos, levantar los muros y los techos para reparar la inmensidad de los daños, auxiliando sobrevivientes, haciéndose cargo de niños abandonados, pidiendo perdón con acciones concretas. Ya no más discursos, ya no más palabras. Solamente acciones. Y aquí, en casa, en la Argentina, que sigan desmantelándose intrigas y mentiras, que Macri vuelva con su papá, su única esperanza si se salva de la cárcel, con Cobos yéndose a casa, con la cola entre las piernas. Es una exigencia: cuando se alcanza la luz y comienza la derrota de la oscuridad (es un hecho) nada podrá detener el nuevo impulso de sobrevivencia y el caos estará a punto de parir un nuevo orden.

¿Solamente palabras para quedar bien?

Hace un par de días el Presidente de Estados Unidos, Barak Obama, proclamó su admiración por la lucha y resistencia de las Madres de desaparecidos, en clara alusión a las Madres de Plaza de Mayo ante la reconocida emoción y gratitud de la Presidenta de Argentina, Dra. Cristina Fernández. Palabras arriesgadas (tanto como las relacionadas con la necesidad de guerra, en el mismo momento de recibir el Nobel de laPaz) porque hay muchas madres clamando por hijos, por familias enteras desaparecidas bajo los ataques de soldados norteamericanos en Afganistán y podemos sumar las de Irak Lo único que autorizaría a las fuerzas de Estados Unidos a permanecer en ambas naciones sería, luego de despojarse de las armas, sería para levantar los muros y reconstruír las casas bombardeadas y ocuparse de los hijos a los que les desaparecieron las madres y los padres. Y todo éso luego de reconocer ante el mundo entero, con recia humildad, las falacias con que se vienen encubriendo acciones, estrategias de pura rapiña, la codicia incurable por los recursos de otras naciones. Sin actos de reconstrución y de pacificación auténticos, sin reparaciones profundas..no hay perdones posibles. Está bien alabar el coraje de algunas madres pero no está nada bien olvidar a las otras madres que están sufriendo por la política imperial de un gobierno demasiado moroso para cambiar las perversas justificaciones de ayer no más, proclamadas por George W. Bush. Mida sus palabras, Sr. Obama o hágase cargo.

Sé quién sos.

Me paso bastante sin abrir el blog. No quiero correr el riesgo y menos caer en la tentación de escribir por escribir. Dejo pasar mi tiempo hasta que me parece que tengo algo genuino que decir. Ahora siento sorpresa y alegría al encontrar un comentario. Es tu comentario, hijita Silvia, la aventurerita de lentes bien redonditos, que hizo de todo para levantar cabeza, para enfrentar y amar su indentidad, para estudiar y para arriesgarse a navegar en el océano tan tentador como bello y tenebroso de la vida. Sé que sos tu, Silvia y ojalá leas ésto y sepas que te recuerdo con mil preguntas, con recuerdos y con el amor de siempre. Te dejo mi correo por las dudas de que vuelvas a abrir este blog y leas ésto: anaeluy@yahoo.com.ar Me casé con un argentino, vivo en Buenos Aires y mi teléfono te lo daré cuando me escribas y me jures que vendrás a visitarme. Mil besos para vos.

Preguntas a mi misma

Hola, Ángela. ¿Vos sabés quién sos? No estoy segura. Estoy enterada de mi nombre, de quienes fueron mis padres, es decir conozco algo de sus relatos de vida, en versión de ellos, en parte en versión mía pero tampoco sé muy bien, en esencia, quienes fueron. A lo mejor ellos tampoco. Llegar acá, a este planeta, empezar a respirar luego de un lloro fuerte en una ciudad determinada luego de unos meses en la barriga de una mujer y con una cierta intervención apenas consciente del llamado "padre" no me aclara mucho. Mas bien nada. ¿Vine porque me expulsaron de alguna parte? ¿Fue un premio, un castigo, o el más puro azar? Algunos sostienen que elegimos venir, que elegimos los padres...¿Hay alguna prueba de éso? De lo poco que sé es que escapé del vientre de mamá a los siete meses. No puedo saber si era que no estaba cómoda ahí o si tenía mucha curiosidad por averiguar lo que vendría después y me salí antes. Primera metida de pata. En lugar de pene aparecí con vagina y parece que mis padres esperaban un varón. Papá para pasarme el negocio, mamá para complacer a papá porque de lo contrario se iría tarde o temprano. Lo que sucedió bastante tenprano. Otra cosa fue que mamá recibió reproches por embarazarse enseguida de la luna de miel. En suma les arruiné el matrimonio.
Pero nada de ésto tiene que ver con quién soy. Claro, aunque no me bautizaron me anotaron con un nombre, lo eligieron ellos, no yo. De ser varón me habría llamado Mariano como mi abuelo paterno (suerte que no lo conocí) pero como nací hembra me colgaron el de mi abuela (paterna) o sea Ángela. Como se puede ver mi mamá opinaba poco. Con el tiempo,hija única, aprendí a jugar sola. No me interesaba compartir las ceremonias secretas de mis juegos. Desconfiaba de las otras niñas. Niños conocía pocos.Tenía un sentido de territorialidad como los animales. Si me traían a casa alguien para jugar escondía mis verdaderos juegos y me resignaba al aburrimiento. Con la educaión lo mismo. Atravesé los colegios como penitencias donde me enseñaban cosas que no me interesaban nada. Por alguna razón tan misteriosa como todas me gustaba la terraza de mi casa. Se proyectaba, desbordante de sol, sobre el interior de una manzana de casas bajas llenas de jardines. Me pelaba los codos asomándome a los pretiles pero lo más visible era el cielo que, al llegar la noche, se llenaba de estrellas de verdad, porque entonces se veían. Me acostaba en los ladrillos todavía tibios y me hundía vertiginosamente en ese cielo y no era un ascenso sino un descenso que me daba un terrible vértigo, me caía cerca de la luna teblando. Pero mi aventura más secreta y jamás confesada. Hablaba poco, leía mucho. Lo mejor que hicieron mis desabridos padres fue enseñarme a leer a los tres años y ese fue mi primer camino propio.Después crecí, vino la pubertad, la odiada menstruación que no me abandonó hasta los cuarenta y cuatro años, la atracción fatal por los hombres, heterosexual sin querer.Y, como todo el mundo, tuve mi documento, mi presencia civil, mi género reconocido, mi nombre y apellidos. Pero siempre supe que mi nombre no era yo. Por éso me llamaban y era remisa en responder. Las cosas que hice para vivir no las elegí, me eligieron. Escribir, dibujar, hablar oculta tras un micrófono, descubriendo tardíamente que la otra gente me gustaba. Pero era claro que, como yo, ninguno sabía quien era. Le preguntaba ¿quien sos? a cualquiera y me respondía con su nombre. Yo repetía " si, ¿pero quién sos? Las respuestas eran distintas pero idénticas: ama de casa, mamá, la esposa de tal, arquitecto, constructor, albañil, chofer de taxi, político, empresaria... pero yo insistía. ¿Vos te creés que sos lo que hacés? Un simple accidente te cambia la cabeza y te olvidás de todo o dejás de usar las manos. ¿Dejás de ser por éso? Ah...no.Sería otro. No, serías lo mismo haciendo otra cosa, o no haciendo nada, o muriendo.¿Quién sos? ¿Quién soy yo? La pregunta seguirá ahí. Me admira cada día más mi gato marroquí,color oro, que no se pregunta nada, no hace más nada que ser. El día que pueda sumergirme en las mayores profundidades del silencio, con la mente amordazada y sólo el corazón ardiendo como una lámpra tardía velando mis sombras....¿podré contestar? No lo creo. Seré un misterio más sumándose a un misterio mayor, infinito, tal vez con la única libertad posible: no preguntar más. Después quedarán como residuos mis huesos junto a los de mis padres, o arderemos y seremos cenizas sobre cenizas, con el único aprendizaje: la incertidumbre, esa fuerza que no deja concluír nada, así que, para qué usar las firmas. Una risa.

Más allá del asombro.

Una reflexión breve y muy directa. Amo el país en el que nací (Uruguay), amo el país en que resido (Argentina), amo el planeta en que navego como parte de la humanidad, como parte de todos los seres sintientes. Es natural que en el libre juego de la democracia exista una oposición, natural y necesario. Pero cuando un sector de la oposición se radicaliza al punto de perder su propio respeto, malversando el idioma con un vocabulario que trasmite una enemistad iracunda, no racional, frente a un gobierno legítimo, elegido por una mayoría y con el aval de la Constitución, y extiende ese odio (un odio de clase más que partidario,) al punto de ponerse del lado de los británicos en las diversas cuestiones que rodean a las Islas Malvinas... supera la capacidad de asombro de esta observadora. ¿El odio y la envidia de los que sienten peligrar sus privilegios llega al punto de olvidar la unidad y la lealtad hacia su propio territorio? ¿Hay argentinos que en esta instancia impregnada de un posible petróleo en aguas argentinas se pongan del lado de un reino pirata y colonialista que todavía se atreve a creerse dueño de unas islas argentinas? Hubo un tiempo en que algunos argentinos de determinada clase aprendían francés antes que castellano y soñaban con ser europeos, ya fuera franceses o ingleses. Pero no. No es una rémora, hay opositores que ante el legítimo reclamo del gobierno frente a Gran Bretaña, se ponen del lado de los británicos... ¡de manera que todavía hay tibios argentinos que quieren ser ingleses! Bueno, que emigren hacia las lejanas islas del norte pero que dejen que las del sur sean lo que son, argentinas. Todo ésto se ha vuelto un insulto hacia todos los muertos y mutilados jóvenes de esta tierra sacrificados en este Sur. Es tan extraño y asombroso como un Vicepresidente que, en plena campaña electoral, proclamó que éste sería el gran momento de Cristina, y ahora, no solamente vota del lado opositor, sino que, insidiosamente, pretende sugerir una postulación para la más eventual de las presidencias. Que yo sepa...es un hecho sin precedentes. Lo dicho. Me mata el asombro.

La escritura perdida.

Siglos que no escribo una carta. Mi correo está muy activo pero, de pronto, alguien me anuncia que ha decidido no usar su e-mail. El anuncio tiene un porte y una firmeza de renuncia, como si ingresara en un monasterio. Me escribe en la pantalla por última vez " si querés saber de mí comunicate por carta, si, con papel y pluma, creo recordar que hace centurias tu objeto de poder era una parker vieja. Así que dale, escribí y yo te contesto. Quiero recuperar la emoción de un sobre con mi nombre, la emoción llena de curiosidad de abrirlo sin mirar el remitente, porque una carta es siempre misteriosa. Ahora lo único que me trae el cartero son facturas. Así que ...basta ". De manera que, porque a Gloria la quiero mucho, no me queda otra que salir a comprar una rezma de hojas y algunos sobres. Pero también un cuaderno para hacer caligrafía. Porque lo que queda de mi letra manuscrita ni yo la entiendo casi. Primero que nada tengo que encontrar mi parker mitad color púrpura, mitad de oro. Fue algo que recogí de una herencia muy graciosa. Muerta la tía de mi pareja de hace décadas (me voy ubicando en el tiempo real) como era soltera los sobrinos se despedazaban por repartirse sus cosas. La mujer, hija de un cambista poderoso, tenía muchísima plata y, en lugar de tirársela viajando, se hacía traer encomiendas de todo el mundo. Cuando abrieron los roperos y las cómodas encontraron frascos de extractos franceses como para instalar una perfumería de lujo, sin abrir, juegos apilados de sábanas de seda de todos los colores que jamás usó, lindas para revolcarse y ahí estaban dobladitas, modositas. La contienda fue grande y Ernesto sacó lo que pudo y, pensando en mí, tironeó a una de sus primas la famosa parker mitad oro que usé mucho tiempo antes de que toda esta tecnología se me viniera encima y me capturara. Si algo de lo que llevo escribiendo y publicando tiene algún interés, pensándolo bien, lo que me dió más placer (hay quien dice que fue lo mejor) fue manuscribir de madrugada, iluminada con velas, un librito breve que salió de la parker. La parker tenía un contacto especial con mi mano y posiblemente línea directa a mi corazón. La pluma parecía acariciar el papel y si miro aquellos borradores...mi letra se veía pareja, agradable, armónica, un verdadero dibujo. Ahora estoy haciendo ejercicios. La mano se me puso desobediente y garabatea en lugar de escribir. Pero tengo que hacerlo por esa amiga rebelde que tal vez me está mostrando una parte del camino de regreso a casa.